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Et si le plus beau secret de la Slovénie n’était pas ses montagnes… mais son eau?

Pendant six jours, nous avons suivi l’eau…

Six jours…

C’est drôle. Avant de partir, je savais déjà que six jours ne seraient pas suffisants. Et, pour une fois, je n’étais pas dans le champ. Chaque matin, on partait en se disant : « Aujourd’hui, on va voir une autre flaque d’eau. » Une rivière à suivre. Une chute à découvrir. Un pont où l’on s’arrête plus longtemps que prévu. Une plage de galets qui donne juste envie de tremper les pieds… ou de plonger complètement. Je pense que c’est ça, la magie de la Soča.

On partait visiter une gorge… On retrouvait la Soča. On allait marcher jusqu’à une chute… C’était encore elle. On s’arrêtait pour pique-niquer… Elle coulait quelques mètres plus bas. Même lorsque nous pensions nous en éloigner, elle réapparaissait. Au bout de quelques jours, on a arrêté de se poser des questions. Elle faisait simplement partie de nos journées. Comme le jus d’orange du matin. Comme les sommets au loin. Comme le silence.

Et puis il y a eu le musée de Kobarid…

Je vais être honnête… ce n’était pas exactement l’activité qui me faisait le plus rêver. Un musée sur la Première Guerre mondiale, c’est plus le genre de visite qui intéresse Bernard que moi. Je me disais que j’allais apprendre deux ou trois affaires… puis passer à autre chose. Eh bien… je me suis trompée.

Entre 1915 à 1917, les Italiens et les troupes austro-hongroises se sont affrontés ici, dans cette vallée, pendant douze batailles parmi les plus meurtrières de la Première Guerre mondiale. Des milliers de jeunes soldats ont vécu dans ces montagnes, dans le froid, la neige, les tranchées… là où, aujourd’hui, on vient marcher, faire du vélo et admirer le paysage.

En ressortant, je suis retournée voir la Soča. Elle était exactement comme je l’avais laissée. Toujours turquoise. Toujours magnifique. C’est moi qui avais changé.

Je me suis surprise à regarder les montagnes autrement. À essayer d’imaginer tous ces jeunes hommes qui avaient vécu là-haut, alors que moi, depuis quelques jours, je passais mon temps à chercher le prochain endroit où mettre les pieds dans l’eau.

C’est fou comme un musée peut changer notre regard sur un paysage.

Et puis cette couleur… Comment une rivière peut-elle être aussi turquoise ? Pas une fois. Pas à un endroit précis. Toujours. Je me suis souvent demandé combien de photos j’avais prises de cette rivière. Beaucoup trop. Et pourtant… aucune ne raconte ce qu’elle était vraiment.

Parce que la Soča ne se photographie pas.

Elle bouge.

Elle danse.

Elle éclabousse.

Elle gronde.

Elle murmure.

Elle accélère.

Elle ralentit.

Au fil des jours, je me suis surprise à ne plus regarder seulement la rivière. Je regardais l’eau. Sa façon de contourner les rochers plutôt que de les combattre. Sa patience. Sa force tranquille. Son obstination. Elle coule depuis des milliers d’années…et moi, pendant six jours, j’ai eu l’impression qu’elle m’acceptait dans son histoire.

Je pensais visiter la vallée de la Soča…Aujourd’hui, je crois plutôt avoir passé six jours en compagnie de l’eau…

La Soča n’est jamais la même. Un matin, elle est émeraude.
Quelques kilomètres plus loin, elle devient turquoise.
Puis, sans prévenir, elle prend des reflets de verre, de glace ou de lumière liquide.

On croit la regarder. En réalité, c’est elle qui ralentit notre regard. Chaque pont invite à s’arrêter. Chaque détour donne envie de descendre de la voiture.

Puis on repart.

Jusqu’au prochain arrêt. Parce qu’avec la Soča, il y a toujours un prochain arrêt. Ce n’est peut-être pas la plus célèbre des rivières d’Europe… mais c’est certainement l’une des plus inoubliables. Et longtemps après avoir quitté la Soča, lorsque les montagnes commencent à s’effacer dans la mémoire, une seule chose continue de couler.

L’eau.