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… dans les Maritimes !

Je ne sais pas exactement ce qui s’est passé avec l’été cette année. Il est arrivé, j’en suis certaine. J’ai des photos pour le prouver. Mais il est reparti tellement vite que j’ai à peine eu le temps de comprendre qu’on était dedans. Et voilà que la rentrée est déjà là.

Les réunions recommencent, les projets se réveillent tous en même temps, les courriels se multiplient et tout le monde semble soudainement avoir quelque chose d’urgent à régler. Bref, septembre n’est même pas encore officiellement installé que ça bouge déjà beaucoup. Ben oui… et j’aime encore ça…

Il faut dire que cette rentrée ne ressemble pas tout à fait aux autres. Avec tout ce qui se passe dans nos rapports avec nos « voisins », on écoute les nouvelles autrement. Ça confirme davantage nos choix, nos habitudes et même les endroits où l’on a envie d’aller. Et pourtant… New York me manque. New York et son énergie complètement folle. Ses rues où il se passe toujours quelque chose. Ses restaurants, ses théâtres, ses lumières et cette impression qu’on pourrait y retourner cent fois sans jamais vraiment en faire le tour. New York me manque, oui.

Mais je n’irai pas.

Pas cette fois. Pas maintenant.

Alors, en attendant que les choses changent, je repense à notre été et à cette Acadie qui, elle, nous reçoit toujours avec ses grands espaces, son vent, sa mer… et surtout ses amis.

Mais avant de partir, j’ai vécu une petite période d’anxiété. À cause de mes plants de tomates. Depuis des années, les tomates, c’était le projet de Bernard. Il les semait, les plantait, les arrosait, leur ajoutait de l’engrais et, surtout, il les comptait. La moindre petite tomate qui apparaissait était immédiatement ajoutée à son bilan. Il y a même eu des années où on a frôlé les 3 000 tomates. Enfin… autour de 3 000, surtout parce qu’il comptait chacune des tomates cerises.

En réalité, je m’en foutais un peu. Pas des tomates, bien entendu, mais du compte. Mais cette année, Bernard avait décidé de passer son tour. Trop de voyages en vue, trop d’absences et, surtout, cette responsabilité ne lui tenait plus autant à cœur. Quand je l’ai entendu annoncer ça, j’ai crié :

NONNNNNNNNNNNNNNNN ! ! !

Les tomates font tellement partie de notre quotidien, de notre été, de notre vie… Et puis, qu’est-ce que les amis allaient dire ? On a une réputation à tenir quand même ! J’ai donc décidé de prendre la relève. HAHAHA ! Moi ? Bon. C’est vrai que Bernard m’a aidée à les semer. C’est vrai aussi que sa fille Laurence, notre horticultrice, a tout fait pour les garder en vie. Sans elle, il n’y aurait pas eu de transplantation pendant notre voyage. Et si elle n’avait pas été là à notre retour en mai, eh bien, il n’y aurait probablement pas eu de tomates du tout.

Mais à part ça, c’était MON projet.

Bref, si je reviens à mon été… au moment de partir pour l’Acadie, ce n’étaient ni Bernard ni Laurence qui quittaient les tomates. C’était moi. Et moi, j’étais anxieuse de les quitter…les tomates. Est-ce qu’elles allaient manquer d’eau ? Avoir trop chaud ? Trop froid ? Attraper une maladie pendant mon absence ? Produire sans moi ? Pire encore : est-ce que quelqu’un allait penser à les compter ? Pendant que je regardais une dernière fois mes tomates avant de partir, Maxime (ma chienne) avait compris, elle aussi, que quelque chose se préparait. Les bagages. Le va-et-vient. Les portes qui ouvrent et ferment.

L’auto.

Moi, j’étais anxieuse de quitter mes tomates. Maxime, elle, était anxieuse à l’idée de monter dans cette voiture. Chacune ses préoccupations. Et justement, pour partir en vacances, il fallait commencer par y monter.

Cette année, notre voyage annuel dans les Maritimes nous a menés jusqu’à Alma, tout au sud du Nouveau-Brunswick. Des amis précieux nous y attendaient. Ils habitent un château qu’ils construisent à bout de bras depuis un certain temps, entre le boulot et les voyages. On a plein de points communs. Je les aime…

Puis, de là, on a pris la direction de la Cabot Trail, en Nouvelle-Écosse. Il y a eu la route qui tourne sans arrêt, les falaises, les paysages qui apparaissent au détour d’un virage et qui nous obligent presque à ralentir. Il y a eu aussi le vent de White Point. Un vent capable de replacer les idées, de décoiffer tout ce qui peut encore l’être et de nous rappeler qu’au bord de l’Atlantique….ben il vente !

Et puis, surtout, il y a eu Caraquet.

Caraquet, pour moi, ce n’est pas seulement une destination. Ce sont mes grands, grands amis. Ceux qu’on retrouve chaque année comme si on s’était quittés la veille. Ceux avec qui les conversations reprennent naturellement, sans préambule et sans avoir besoin de résumer les douze derniers mois. C’est probablement ce qui me manque déjà le plus de notre voyage. Et pendant que nous retrouvions nos amis, Maxime, elle, retrouvait tranquillement ses habitudes de voyageuse. Parce qu’elle était évidemment de l’aventure. Chaque année, elle nous accompagne dans les Maritimes… même si, pour elle, le voyage comporte un léger problème : pour profiter de l’Acadie, il faut d’abord survivre à toutes ces heures de route. Bon… l’auto n’est pas exactement sa grande passion. Elle l’accepte comme on accepte certaines obligations de la vie : sans enthousiasme, avec un peu de résignation et probablement beaucoup de questions sur notre jugement.

Une fois sortie de l’auto, cependant, c’est une autre histoire. Maxime apprécie la beauté de l’Acadie à sa façon. Elle respire l’air salin, marche face au vent, explore chaque nouvel endroit et profite pleinement du moment présent. Elle ne pense pas aux tomates. Elle ne pense pas à la rentrée. Elle ne lit pas les nouvelles. Elle ne s’inquiète pas de nos rapports avec les « autres ». Et New York ne lui manque absolument pas. Elle voyage. Elle retrouve ses amis. Elle mange. Elle dort. Elle regarde la mer.

Puis, il a bien fallu rentrer. Maxime a retrouvé sa maison, ses habitudes et son divan. Moi, j’ai retrouvé mes tomates. Elles étaient toujours là. Bien vivantes. Elles avaient poussé et mûri sans moi, grâce aux amis qui avaient veillé sur elles pendant notre absence. Finalement, cet été aura beaucoup été une histoire d’amis : ceux qui nous attendaient dans les Maritimes et ceux qui, ici, ont gardé mes tomates en vie. Maintenant, la rentrée est arrivée et les conserves ont commencé. Moi, je lave les pots, je fais bouillir l’eau, je coupe les tomates et j’essaie encore de savoir combien nous en avons récolté. Maxime, elle, est couchée sur son divan et me regarde travailler.

Et c’est précisément dans ces moments-là que je me dis que j’aimerais bien avoir une vie de chienne.

Mais seulement si c’est celle de Maxime.